La llave de Sarah

París, julio de 1942. Las autoridades arrestan a 13.000 judíos ante la mirada de los parisinos, que guardan silencio por mierdo, indiferencia o simple interés, pues esperan ocupar las viviendas vacías.

El pequeño Michel se oculta en un armario para huir de la redada. Su hermana Sarah cierra la puerta para protegerle y se guarda la llave, pensando que va a regresar en unas horas. Sin embargo, el destino de los Starzynski es protagonizar una de las páginas más luctuosas de la historia gala. Los gendarmes confinan a los miles de detenidos durante cinco días enel Velódromo de Invierno, cerca de la Torre Eiffel, sin comida ni agua, un asunto deliberadamente silenciado y que por fin sale a la luz en esta novela. Después envían a las familias a un campo de concentración frances, donde los separan como paso previo a su posterior traslado a Auschwitz.

París, mayo del 2002, Julia Jarmond, una periodista norteamericana afincada en Francia desde hace veinte años, recibe el encargo de preparar un reportaje con ocasión del sexagésimo aniversario de la redada. La reportera reconstruye el itinerario de los Starzynski y la lucha denodada de Sarah por salvar a su hermano, pero lo último que puede imaginar es que la investigación le conduzca hasta los Tézac, la familia de su marido.

La epopeya de la niña judía será un ejemplo a seguir para Julia y para quienes han vivido marcados por el peso de la culpa. La llave de Sarah abre, entre otras cosas, la puerta de la redención.

Intrigante, terrorífico, tierno, doloroso, indignante, misterioso... así podría definir grandes partes de esta novela. Tenía todos los ingredientes para que me gustara pero no esperaba que no pudiera dejar de leer hasta llegar a la última página. Cinco horas de saltos en el corazón, de lágrimas, de rábia, de impotencia leyendo las barbáries que en esa época se cometerion en nombre de una nación. No estamos hablando de una novela histórica pero nos remonta a hechos que si ocurrieron de verdad, las redadas, las deportaciones, las ocupaciones de las viviendas dejadas con prisa parhuir o al ser detenidos. ¿cuántos hubo que se escondieron pensando que podrían salir al poco y ese lugar fue su tumba?¿cuánta gente ha vivido pensando lo que dejó atrás y le ha negado seguir mirando hacia delante?

No creo que sea una novela que pase a la historia de la literatura pero cumple una función, entretener a la vez que recuerda hechos y lugares que nunca, jamás, deberían ser olvidados.

El fin del mundo IV

Pasan varios días sin tener noticias del hombre, nadie ha vuelto a poner los pies en el acantilado menos ella, ha recorrido el lugar donde se instaló para ver si había dejado algún rastro pero no hay nada que indique que hace unas horas alguien estuvo allí. Recupera su rutina, escribe sobre eso, el hombre desconocido, le inventa una historia, motivos para ir hasta allí sólo para pintar el mar, se imagina como es, si tiene familia, si sale con los amigos o es de los que prefiere la soledad y cuando termina lo deja como cada día sobre el montón. La semana llega a su fin y el pintor no ha reaparecido, es el momento de quemar las palabras y de nuevo rompe su rutina, coge las hojas donde escribió sobre el hombre y las guarda en un cajón pero sin leerlas, el resto tal y como ha hecho las otras veces son devoradas por las llamas sin remordimientos.

Una mañana el hombre regresa, lo mismos rituales, los mismos adminículos, una lámina en blanco de nuevo, la misma posición. Se aparta rápidamente de la ventana, le ha parecido que al mirar hacia el faro le hacia una inclinación de cabeza a modo de saludo… ya no mira más y se queda sin salir de nuevo pensando que han sido imaginaciones suyas. Unas horas más tarde se atreve a subir a la linterna, las estrellas casi han tomado el cielo aunque esta noche tienen la competencia de las nubes, del hombre ya ni rastro y deberá esperar tres días más en los que ella escribe sobre él, para que vuelva a aparecer. La misma rutina de siempre y si, hay una ligera inclinación de cabeza hacia el faro. Sabe que está allí y aún así no se acerca, ella tampoco sale. Han de pasar todavía dos semanas para que se atreva a hacerlo cuando él esta pintando. Sale despacio, sin querer hacer ruido, deja la puerta entornada aunque parece cerrada, él levanta la cabeza para mirar el infinito y poder plasmarlo como otras tantas veces, la ve, no parece sorprendido de su presencia y vuelve a fijar sus ojos en la tela, ella tímidamente susurra un “buenos días” y se va en dirección contraria a dar su habitual paseo, cuando regresa ya no hay rastro del pintor.

Los días ahora se diferencian entre los que tienen la visita del pintor y los que no está él en el acantilado. Espera con más ansia que aquel día sea día pintor cuando levanta, ya no le gusta tanto la soledad de su rutina. Ella cambiado, ya no está dolida, ni resentida, ni casi tiene miedo ya…. Se ha acostumbrado a su presencia y sabe que podría acostumbrarse a otras presencias también, no hay suerte, hoy es día no pintor pero en vez de hacer otro día rutinario decide ir al pueblo. Lleva allí casi un año y todavía no lo ha visitado, quizás pueda llegar hasta las afueras para ser la primera vez… (continuará)

Foto: Gab0 Look

Texto: Dsdmona

Poesía

Me apasiona Benedetti, me gustan Neruda y Bécquer pero mi cultura poética se queda ahí, corta y exígua. Me gusta la poesía que se entiende, la que habla de cosas cotidianas, de sentimientos directos y no las que tienen metáforas e imágenes que hay que imaginar... supongo que como los cuadros, prefiero ver lo que me dicen a tener que imaginarlo.

Últimamente un nuevo nombre se ha añadido a mi lista, Ángel González ha entrado con fuerza en mi universo poético, alguien a quien aprecio mucho me regaló uno de sus poemas, me gustó e investigué, eso me llevo a la biblioteca donde leí una de sus antologías "101+19=120 poemas", me gustó tanto que para Sant Jordi me compré "A todo amor" una antología con una selección de poemas realizada por el mismo autor que viene acompañado de un cd en el que González los recita.

Ahora, casi seis meses después de su muerte, nos llega el libro postúmo de este poeta. Bajo el título de "Nada grave" los herederos de González nos presentan un libro encontrado en sus archivos ordenado y listo para publicar aunque no cerrado (algunos se publicaronen diferentes revistas), con lo que no se descarta que sino se hubiera producido su muerte hubiera podido añadir algunos poemas más. Son melancólicos, quizás hasta tristes pero de una claridad brutal y total. La soledad, la vejez, la muerte se ven reflejados en algunos los versos. Una experiencia que recomiendo a todos aquellos que quieran descubrir a este extraordinario poeta.

Lo que queda

-tan poco ya-

sería suficiente si durase

-De todas formas-

Hay que ser muy valiente para vivir con miedo.

Contra lo que se cree comúnmente,

no es siempre el miedo asunto de cobardes.

Para vivir muerto, de miedo,

hace falta, en efecto, muchísimo valor.

-Hay que ser muy valiente-

Icod de los Vinos (Tenerife V)

Drago Milenario

Raices convertidas en ramas
Casa típica canaria

Plaza Andrés de Lorenzo Cáceres

Quiosco en la misma plaza

Ayuntamiento de Icod de los Vinos

Fotos: Dsdmona

Habíamos ganado la guerra

Habíamos ganado la guerra (frase con la que la autorainicia estas memorias) supone todo un acontecimiento en el panorama actual de nuestras letras, no sólo por tratarse de un nuevo libro de Esther Tusquets, sino por su temática: la burguesía franquista de Barcelona de los años cuarenta y cincuenta a través de los recuerdos de la autora desde los tres años, cuando las tropas de Franco entran en Barcelona, hasta los veinte, cuando abandona la militancia en la Falange y cobra consciencia de que no pertenece al bando de los vencedores, en cuyo seno se ha educado, sino al que isgue y seguirá luchando por una mayor justicia. Una galería de personajes soberbiamente descritos; un documento de época desde un punto de vista, el de los vencedores, poco frecuente en la narrativa española; los avatares de la protagonista en su descubrimiento del mundo, de los demás y de sí misma, todo ello descrito con una sinceridad y valentía inusuales, hacen de este libro un título polémico y, a la vez, una de las mayores obras de Esther Tusquets.

Me ha gustado, no la considero su mejor obra (me gustó mucho más El mismo mar de todos los veranos) pero si una de las más polémicas. No es muy usual saber cosas de la dictadura desde el lado bueno (prodríamos llamarlo así), de esta manera sabemos las ventajas que tenía tener simpatías hacía el régimen y más si disponías de una buena posición económica. Con estos datos no me extraña que la joven Esther se rebelara cambiando de bando, hacia los desfavorecidos o en este caso, vencidos.

En algún momento parece que la redacción se vuelva repetitiva ya que algunas veces introduce un tema dejándolo a medias para darle una mayor amplitud en capítulos siguientes, es quizás el único pero que podría encontrarle.

No se pueden criticar los recuerdos, ni las vivencias porque son reales y eso es lo que hace Tusquets, exponerlas a los cuatro vientos.

Eurogames

Los 'Eurogames', juegos deportivos de gays, lesbianas, transexuales y bisexuales (LGTB), reunirán a más de 5.000 deportistas de toda Europa a partir de mañana en Barcelona, que acoge por primera vez estos campeonatos que se disputan en 25 modalidades y que tienen como objetivo la lucha contra la discriminación por orientación sexual en el mundo del deporte.
Barcelona es la primera ciudad española sede de los 'Eurogames', que se celebraron por primera vez en 1992 en La Haya y alcanzan este año la duodécima edición, tras haber pasado por otras ciudades como Frankfurt, Berlín, París, Zurich, Hannover, Copenhague, Munich, Utrecht y Amberes, que fue escenario de la pasada edición celebrada en 2007.
Los organizadores parten con la previsión de atraer a unos 30.000 turistas y visitantes y que dejarán unos beneficios de unos 10 millones de euros a la ciudad. La competición se disputa en 25 modalidades, entre ellas atletismo, fútbol, baloncesto, tenis, vela, balonmano, natación, voleibol, ciclismo, golf, lucha, bailes de salón y aerobic.
Además, se celebrarán actividades deportivas de carácter popular, como una carrera de 10 kilómetros por las calles de Barcelona, un circuito para patinadores o una carrera de bicicletas de montaña en el parque de Montjuïc; y existe un programa cultural que incluye actuaciones musicales y teatrales y exposiciones de fotografía, pintura y narrativa.
El Palau Sant Jordi será escenario este jueves (21:00 horas) de la inauguración de los campeonatos, a la que asistirán el alcalde de Barcelona, Jordi Hereu, y la consellera de Acción Social y Ciudadanía de la Generalitat de Catalunya, Carme Capdevila, y que ofrecerá un espectáculo de música y luz que contará con Àngel Llàtzer como maestro de ceremonias.
Coincidiendo con la jornada de la inauguración, también tendrá lugar una conferencia internacional de derechos humanos contra la homofobia en que participarán activistas de varios países, personalidades del mundo de la política y académicos y que concluirá con una declaración que será entregada al presidente del Parlament, Ernest Benach. (Fuente: Europa Press)

Y yo me pregunto si estos actos sirven realmente para la normalización o muy al contrario, hacen que nos separemos un poco más de la normalidad...

El fin del mundo (III)

Un día la rutina cambia, el paisaje es distinto, hay algo que no estaba estos días atrás. Lo ve al salir para dar un paseo. Un hombre en el acantilado mira fijamente el infinito buscando, seguramente, lo mismo que ella venía buscando. Duda en acercarse y finalmente no lo hace, da media vuelta y se aleja. Se olvida de su presencia rápidamente pero ya todo es distinto.

Al día siguiente otea el acantilado desde la linterna, buscando, quizás lo que ayer mismo olvidó. No hay rastro e imperceptiblemente suspira, no sabemos si de alivio o por otro motivo. El día se repite como siempre, la escritura no es muy prolífica y sólo un par de páginas pasan a engrosar el montón semanal. Con la observación previa desde la linterna ella misma ha añadido un nuevo eje a la rutina. Cada día que el desconocido no reaparece ella mira más y más tiempo hacia el horizonte. Una mañana su inspección tiene buenos resultados, el hombre ha vuelto y esta vez no está solo; le acompaña un caballete, un maletín de pinturas y una silla plegable a todas luces insuficiente para aguantar el peso del desconocido. Milagrosamente la enclenque silla aguanta cuando el hombre decide sentarse y ponerse delante de la tela en blanco que ha traído consigo.

Hoy no da el paseo, se queda observando sus movimientos, su concentración, la mano yendo y viniendo del lienzo al infinito y al inrevés. Desde su posición no lograba ver lo que está pintando pero imagina que el acantilado bajo el faro y el agua saltando hacia las rocas. Se retira de la linterna por temor a que pueda verla. Esos meses allí la han hecho más esquiva en el contacto con la gente, se siente intimidada, no se siente segura en su presencia, nota que le podrían quitar algo que a ella le es vital. Baja a la habitación y continúa observándolo desde la ventana con las persianas corridas. Un rato después el hombre moja los pinceles en agua, los guarda en el estuche y recoge la tela con un trapo blanco a modo de cobertura. La silla recupera su posición ideal y espera ser recogida. Se va tan silencioso como ha llegado.

Sólo cuando baja a la cocina se da cuenta que casi ha pasado todo el día mirando por la ventana, que no ha comido nada y que hoy su rutina se ha roto por primera vez en mucho tiempo. Cuando las estrellas ya inundan el cielo ella se atreve a salir, coge la silla de camping y se tumba casi en posición horizontal dejándose llevar por el único sonido del agua golpeando con las rocas. Contempla las estrellas, repasa cada una de las constelaciones que conoce y se inventa el resto, que más da, nadie le puede llevar la contraria. Por primera vez piensa en ella, en dónde estará, que hará, si es feliz… y una lágrima cae por su mejilla, la primera de muchas durante esa noche.(continuará)

Foto: José Miguel Martínez

Texto: Dsdmona

Loro Parque (Tenerife IV)

Entrada del Parque

Una de las 300 especies de loro habitantes del parque


Lemur curioso

Delfines en el espectáculo

Tortuga (le calculan 185 años)

Orca en pleno espectáculo

Cocodrilo hambriento

Flores carnívoras en el Orquidiario

Pez payaso con su anénoma

Fotos: Dsdmona

El libro de los muertos

El libro de los muertos es el registro del depósito de cadáveres, en el que se inscribe a mano cada nuevo caso. Para Kay Scarpetta, sin embargo, este término está a punto de adquirir un nuevo significado.
Tras librar una dura batalla contra un psicópata en Florida, la brillante y mordaz doctora Scarpetta ha decidido instalarse en Charleston. Allí establece una Consulta de Patología Forense en la que trabaja con su equipo: su sobrina Lucy Faranelli, Pete Marino y Rose. La nueva situación parece idílica, pero pronto empiezan a sucederse asesinatos aterradores y desconcertantes: una joven y famosa tenista norteamericana aparece mutilada en Roma; el cadáver de un niño sin identificar es encontrado en Carolina del Sur; una mujer es víctima de un asesinato ritual en su lujosa casa de la playa.
Scarpetta y su pareja, el psicólogo forense Benton Wesley, habrán de enfrentarse a la resolución de todos estos casos. Sus averiguaciones pronto les llevarán a encontrar inquietantes conexiones entre los distintos crímenes. Todo indica que se enfrentan a un asesino más sanguinario de lo habitual.

La nueva entrega de la Cornwell no deja indiferente. Con su habitual estilo nos engancha a sus palabras página tras páginas hasta el final (que nunca es el final sino el comienzo de otra aventura). Ha creado unos personajes que van evolucionando en todas sus entregas, entendemos un poco más su manera de actuar, sus motivaciones y sus odios, sus flaquezas y sus fortalezas. Cornwell domina el arte funerario extraordinariamente bieny eso lo utiliza para crear estupendos escenarios donde colocar a sus asesinos.

En esta entrega el final nos deja con el corazón en un puño. Quiero saber!!!!! no quiero esperarme al siguiente... ¿cómo puede dejarlo así?

Si os gusta el misterio y la investigación policial no os perdais a esta forense, no tiene desperdicio.

20 de julio de 1948

Dicen que madre no hay más que una y menos mal he pensado infinidad de veces, sobretodo después de alguna discusión. Hubo una época en la que mi madre y yo no nos entendíamos, cualquier cosa que dijeramos era malinterpretada por la parte contraria y daba pie a una tensión inaguantable y un día, de repente, dejamos de hablar diferentes idiomas y volvimos a entendernos como cuando era pequeña.

La recuerdo sentada a mi lado haciendo media mientras mi culo inquieto y yo intentábamos hacer los deberes, recitando una y otra vez las capitales del mundo para que pudiera sacar buena nota... dibujando ese maravilloso atlas de geografía humana, riendo con mis ocurrencias cuando no me sabía las respuestas aunque se supone que estaba estudiando. La recuerdo gritando y poniéndose nerviosa en mis partidos de baloncesto, las estrategias con mi padre para poder ir a vernos tanto a mi hermana y a mi cuando casi coincidíamos en el horario. Recuerdo los dibujos que le hacíamos en verano para su cumpleaños y que sé, guarda con todo el cariño del mundo.

La recuerdo siempre con las canas en su cabeza pues decidió que eso del tinte no iba a ir nunca con ella, la recuerdo cansada por tener que cuidar a los abuelos, la recuerdo triste por no poder hacer nada más por ellos, recuerdo la cara de felicidad extrema el día de su 50 cumpleaños cuando conseguimos engañarla y hacerle la mayor fiesta sorpresa de la historia con mi abuela, por entonces en una clínica de rehabilitación, sentada en primer plano. Recuerdo la cara que se le quedó cuando le regalamos un fin de semana de turismo rural después de varios años sin vacaciones. Recuerdo su felicidad el día del 60 aniversario de mis abuelos, toda la familia reunida pero también recuerdo el dolor cuando mi abuelo se fue.

Durante mucho tiempo me enseñó lo que estaba bien y lo que no, que no todo en este mundo se puede conseguir y que no sirve de nada pedir cincuenta cosas cuando sólo se puede jugar de una en una. Ahora sé los muchos esfuerzos que tuvo que hacer con la economía familiar para que no nos faltara de nada y todo fuera como siempre había pensado para nosotras, hubieron mucho NO pero siempre había algún si que complementaba la desilusión.

Ahora con el paso del tiempo me doy cuenta de la suerte que he tenido de que me haya tocado ser su hija, soy lo que soy en parte a ella y por eso estoy orgullosa de serlo.

Hoy mamá cumple sus primeros 60 años de vida. FELICIDADES MAMÁ!!!!!

El fin del mundo (II)

Se presentó a la hora convenida, observó el mar rompiendo en las rocas, forzó la mirada para distinguir alguna cosa que no fuera agua en el horizonte hasta que se convenció que aquello era casi el fin del mundo y que más allá de aquellos acantilados espumosos no había nada más.

Decidió que se quedaba, que no le importaba como era por dentro, si no le gustaba bastaría con dormir donde ahora se encontraba…
Así se lo hizo saber a quien tenía que enseñarle el faro. Le dio las llaves y una cita días después para formalizar los trámites. Un sencillo canje de billetes de una mano a otra y todo había terminado.
Se resistió hasta que tiritaba debajo del jersey para descubrir su nueva morada; abrió lentamente la puerta, con mucho temor, estaba oscuro y apenas se distinguía nada, encendió la luz y su corazón le dijo que se había enamorado de nuevo y sin vuelta atrás.

Tenían razón, no era muy amplia pero los detalles suplían la falta de espacio. Cuatro ventanucos eran los responsables de la iluminación natural de lo que parecía la sala de estar, una estrecha escalera la llevó al segundo piso donde estaba la equipada cocina y el baño; un segundo tramo de escaleras la llevó a la única habitación, un poco más estrecho que el resto por su situación; casi escondida en el techo el último tramo de escalera, típicamente marinera, la llevó a la linterna, ahora apagada, desde donde el fin del mundo se distinguía perfectamente.

Durante aproximadamente tres meses apenas se relacionó con nadie. No iba al pueblo y casi el único contacto con alguien era el chico que, una vez por semana, se encargaba de traerle el pedido que hacia por teléfono a la única tienda del pueblo, tal y como la había informado la dueña el primer día que llamó.

Su vida puede parecer monótona para ojos ajenos pero esa errática actitud la ayudan a ordenarse por dentro. Despierta cuando su cuerpo decide, unos días temprano, tanto que ni el sol ha empezado su trabajo, otros en cambio, es casi mediodía. Un desayuno frugal. Un paseo por la costa abrupta que rodea la casa, una comida ligera cuando siente un poco el desfallecimiento y luego se sienta en la puerta del faro, con la cara mirando al mar, unos folios sobre las rodillas y una estilográfica en la mano.
Escribe sin parar durante algún tiempo, hay días que una hora y otros más de tres… escribe sin guión, sólo lo que su mano decide, nunca relee, nunca vuelve atrás y al cabo de una semana de estar sobre la mesa quema todas y cada una de las páginas llenas de palabras que ella ha ido construyendo. Quizás si las guardase hubieran dado una novela o dos, o simplemente sólo hubiera servido para calzar alguna mesa con ellas, pero eso nunca lo sabremos. (continuará)

Foto: Carhoven

Texto: Dsdmona

El juego del ángel

En la turbulenta Barcelona de los años 20 un joven escritor obsesionado con un amor imposible recibe la oferta de un misterioso editor para escribir un libro como no ha existido nunca, a cambio de una fortuna y, tal vez, mucho más.

Con estilo deslumbante e impecable precisión narrativa, el autor de La sombra del viento nos transporta de nuevo a la Barcelona de El Cementerio de los Libros Olvidados para ofrecernos una aventura de intriga, romance y tragedia, a través de un laberinto de secretos donde el embrujo de los libros, la pasión y la amistad se conjugan en un relato magistral.

La Sombra del Viento me dejo tan buen sabor de boca que esperaba ansiosa este nuevo libro. Ojalá no hubiera tenido esa ansiedad, así no me hubiera decepcionado tanto como lo ha hecho. Una historia a la que le faltan muchas páginas, más explicaciones y una mejor estructura. Barcelona está genial, lo único de lo que me he quedado fascinada de nuevo... pero el lector (al menos yo) se queda con tantas preguntas sin respuestas que la historia no está completa. Empieza a explicar alguna cosa, lo deja a medias y nunca más lo retoma, algunos personajes parece que van a ser importantes y tal como entran en la historia salen sin saber muy bien que pintaban allí.

Demasiadas preguntas sin resolver, demasiadas historias a medias, algunas faltas de ortografía (no han cuidado mucho la edición) algunas faltas de puntuación hace de este libro algo demasiado inferior a las expectativas creadas (el día de Sant Jordi en el stand para firmar había casi cincuenta personas ya a las 9:30 de la mañana cuando la firma empezaba a las 12h).

No lo recomiendo y mira que siento decir esto pero el señor Zafón ha perdido a una lectora.

El fin del mundo...

Para Uroboros, en el día de su aniversario

Había adoptado aquellas calles como suyas hacia ya muchos años. Llegaba del pueblo con una pequeña maleta en busca de un sueño con nombre de mujer. Cuando aquel día ella le había comunicado aquellas pocas palabras al despedirse no había dudado ni un solo instante, puso cuatro cosas en la maleta que guardaba debajo de la cama y emprendió viaje hacia lo inexplorado. No viajaba sola, una sensación de miedo y terror, a lo desconocido descubriría tiempo después, la acompañaba del brazo.

Ahora sentía que aquellas calles ya no eran suyas, lo que antes era color ahora era gris oscuro, las risas del parque era llanto en su corazón. Aquel ya no era su hogar, quizás nunca lo fue… aprendió a no echar de menos aquello que se había quedado atrás, las meriendas en el rio, las tarde de cine al aire libre… y lo hizo tan bien que ahora, después de tantos años, ni siquiera recordaba a que sabía el aire de su pueblo. No se quejaba; ella lo había escogido así, había renunciado a su casa para formar un hogar con ella, la muchacha de ojos color miel que la cautivó como un encantador de serpientes; pero todo eso era ya pasado, triste pero pasado. Ella ya no estaba y quizás nunca más volvería… con su adiós, el hechizo que la mantenía unida a esta tierra que ella llamaba hogar se había roto. Ahora no le quedaba nada, no podía quedarse allí, no tendría sentido, sin ella no… y tampoco podía volver al su casa después de tanto tiempo.

Esos pensamientos recorrían su mente cuando sus ojos se posaron sobre un breve anuncio: SE ALQUILA FARO COMO VIVIENDA.
¿Por qué no? Se preguntó, cuando no te esperan en ningún lugar cualquier sitio puede ser perfecto para quedarse.

Llamó sin pensar siquiera donde estaba el faro. Una voz femenina contestó al otro lado del hilo.
-Perdone ¿aquí alquilan un faro?
-Sí, aquí es ¿está interesada?
-Así es
-La vivienda no es muy amplia por el tipo de construcción del que estamos hablando pero está dotada de las máximas comodidades. Es un sitio tranquilo, con buenas vistas y no muy lejos del pueblo. El alquiler sería para diez años y pedimos un mes de fianza y otra mensualidad para los gastos del alta.
-¿Cuándo podría verlo?
-¿mañana?

Ni siquiera sabe como llegar ni cuando lo hará pero al igual que hace años saca la maleta de bajo la cama y pone en ella las cuatro cosas que quiere conservar. El resto se quedaron atrás en el mismo instante en que salió por la puerta de la que había sido su casa. No pensó en la posibilidad que no le gustara, que fuese demasiado caro para su bolsillo… simplemente saltó al vacío, sólo esperaba que debajo hubiera una red. (continuará)

Foto: Joxean

Texto: Dsdmona

Puerto de la Cruz (Tenerife III)

Fotos: Dsdmona

La Barcelona que me gusta...

Patio del Archivo de la Corona de Aragón

Una de las últimas tardes que puedo aprovechar para pasear, un día magnífico, sol y aire fresco que evita el sudor veraniego que tanto me molesta. El paseo empieza en la librería Catalonia, una de las más antiguas de la ciudad aunque desde que le han lavado la cara ha perdido algo de encanto. Tengo, digamos, crédito para libros y cae uno que me ha llamado cuando lo he visto sobre la estanteria (ya os contaré que tal). Me he perdido entre libros y pasillos hasta que he decidido que el paseo debía continuar. Atravesando la Plaza Cataluña ves a todo tipo de fauna urbana y humana, hoy un galés con kilt tocando la gaita ¿llevaría calzoncillos?, para llegar al Portal del Ángel hay que atravesar el semáforo con más tráfico de la ciudad (testado en un estudio oficial) para ir a parar a la via con más piernas por metro cuadrado ya haga sol como caigan chuzos de punta...

¿derecha o izquierda? me decanto por la derecha y me paro en el escaparate del Palacio del Juguete, buscando alguna cajita azul pero ho y no ha habido suerte, la próxima quizás... La plaza de la Catedral era un hervidero de gente, extrangeros extrañados que en la puerta lateral les digan que no pueden entrar en el recinto catedralicio, seguro que cuando vuelvan a su país dicen que no pudieron entrar porque eran extrangeros porque es evidente que no se han dado cuenta que en pantalones cortos y tirantes no se puede visitar. Me meto por la parte de atrás buscando uno de los lugares que más he tardado en descubrir y que más me gustan, las columnas del templo romano, escondido de los profanos... hoy había demasiada gente así que no me he quedado mucho. La sed apretaba y me he ido a tomar algo a uno de los bares con más encanto del verano, la terraza del Marés, sol y sombra, tranquilidad y paz, mucha paz. Al salir una sorpresa, el Archivo de la Corona de Aragón está abierto y hay una exposición sobre Jaume I para celebrar el VIII centenario del nacimiento del monarca.

Después del refresco he continuado hasta la Plaza Sant Jaume por la calle Libreteria con la obligatoria parada en la tienda de objetos de escritorio que allí habita... ¿derecha o izquierda? de nuevo la duda y esta vez gana la izquierda, así por la calle del Call hasta la calle Boqueria para enlazar con Cardenal Casañas para entrar en la segunda libreria del día, Documenta. Después de dejarme tentar y mucho he continuado por las Ramblas hasta la calle del Carmen, calle Xuclá, el olor y la boca agua delante de la granja Viader (ese suizo con croissant, ummm)... pero ya me había tentado demasiado hoy y cerrando los ojos he continuado hasta la calle Elisabeths donde he terminado el recorrido por la Barcelona que más me gusta...

Espero que se hayan entretenido y les haya cogido el gusanillo para conocer el recorrido.

Patio del Museo Frederic Marès

Texto y fotos: Dsdmona

Enfados

Hoy tocaba un nuevo post sobre mis vacaciones pero he leído una cosa que me ha decidido a cambiar el tema. Leo triste que dos personas que conozco, que quizás con el tiempo pueda considerar amigas más que conocidas han discutido, fuerte... tanto que una de ellas se plantea irse lejos (aunque después no lo haga, el simple hecho de pensarlo ya da mucho coraje).

En uno de los comentarios se dice que las discusiones de pareja son la sal de la vida porque después de ellas hay una reconciliación. Ese comentario ha sido el que ha motivado que ahora esté escribiendo esto. No estoy de acuerdo. Nunca podría estarlo porque no hay cosa que me duela más en el alma discutir-pelearme con ella, poco me importa que después pueda haber reconciliación si antes ya nos hemos herido con nuestras palabras y actos (no me estoy refiriendo a disputas domesticas), por suerte o por desgracia (por desgracia creo yo) los humanos tendemos a sacar nuestro peor lado cuando estamos exaltados, soltamos por la boca todo lo que de otra manera se nos hubiera quedado bien encerrado y además lo hacemos con malicia, para hacer daño, sabiendo que lo hacemos y no nos importa en ese momento, luego si, luego vienen los remordimientos, el pensar como pude decirle todo eso, como pude dejarme llevar.

¿Y si después de una de estas disputas (la sal de la vida) la otra parte no quiere reconciliación?, y si dice hasta aquí hemos llegado ¿qué hacemos? jodernos así de claro porqué las palabras quedan, no se las llevan el viento, se clavan dentro y sólo cuando una perdona es cuando se van olvidando si no se quedan allí.
Sé que no podré evitar discutir alguna que otra vez... y que la heriré o me herirá también otras, sólo espero que con el paso de los minutos o las horas nos volvamos a reencontrar para reconciliarnos.

Foto: Lasegundaconigriega

Shaila Durcal

Desde pequeña ha salido en revistas, ha crecido rodeada de cámaras y micrófonos y como no podía ser de otra manera, su profesión ha terminando siendo la música. Hija de músicos ha heredado de ellos una voz melodiosa y dulce aunque también capaz de dar marcha al cuerpo. Un primer disco muy jovencita nos puso sobre la marcha de la llamada "Ruta del Bacalao", después un tiempo de silencio de maduración, personal y vocal la llevaron a grabar un disco de homnaje a su madre con sus mejores temas con nuevos arreglos vocales y musicales, saliendo al mercado en 2006 casi coincidiendo con la muerte de Rocío Durcal.

Ahora, dos años después, nos vuelve a proponer un nuevo viaje, esta vez con 11 canciones de los mejores compositores latinoamericanos e incluso una producción propia llenas de amor, vitalidad, ritmo y también esa parte más melancólica que su tono de voz nos regala.

Os dejo una pequeña muestra para que podais saborearlo

Ukiyo-e

Un trabajo artesanal, laborioso que consiste en tallar la madera con el trazo del dibujo, dejando un relieve que sirve para imprimir sobre el papel. Se entinta con una brocha, al principio colores básicos luego muchas más variedad, se coloca el papel encima y se presiona con un tampón circular. Por cada color un relieve y una impresión. Dependiendo del formato recibian un nombre u otro y abarcaban muhcas escenas de la vida tradicional japonesa así como carteles para los más espectáculos de teatro.

En el kabuki (teatro hablado, bailado y cantado) la técnica encontró su proyección ya que permitía llevarse a casa la imagen del actor preferido en su papel favorito, constituyendo unos primitivos posters. Los actores siempre varones representaban los diferentes papeles de la obra y por eso se ponía especial atención a las expresiones en los grabados. De estos primeros resultados se diversifica el estampado, paisajes, poesías decoradas, calendarios, tarjetones de felicitación o invitación (surimono) que llegó a despertar el afán coleccionista de los nipones.

Una de las partes más importantes de este arte se desarrolló con la estampa erótica, también llamada imagen de primavera, con humor entretenían por su fogosidad aunque al mismo tiempo impartían una refinada educación del placer. Los artisitas estudiaron el desnudo en diferentes posturas, con torsiones corporales y figuras enlazadas.

Impresiona lo desconocido, encontrarte con un primer plano de un actor de hace cuatro siglos y sentir que es prácticamente real, que te mira, que lo ves reír o sufrir, dependiendo de si su papel era dramático o cómico, saber que aquella maravilla estaba creada sobre una madera, con un punzón y unas manos especiales. Saber que una cosa tan complicada llegó a ser casi industrial pues una vez tenían el relieve sólo había que entintar cuantas veces se quisiera para obtener más copias.

Ver que los colores, que a medida que va pasando el tiempo se hacen más ricos, más variados, no han perdido ni un ápice de su brillo y esplendor. Retroceder a un pasado donde las formas en las invitaciones, en las felicitacioes era tan delicada que se conviertieron en objetos de colección. Escuchar a través de la guía todas aquellas curiosidades sobre el teatro de aquel país, sus costumbres, su manera de tratar a las mujeres, de entender la vida y durante un rato, sentirte parte de esa época.

Sin duda una exposición que no hay que perderse por nada del mundo. Recomendación: no olvideis pedir la audioguía, hace la visita más lenta pero muchísimo más interesante e instructiva.

Estará hasta el 14 de setiembre en La Pedrera (entrada gratuíta)

Candelaria (Tenerife II)

Población de Candelaria

La leyenda narrada por los primeros colonos españoles (no por los aborígenes) afirma que un siglo antes de la llegada de los conquistadores los guanches encontraron una imagen de la Vírgen y el Niño en una cueva a la orilla del mar, la efígie obró diversos milagros para evitar que los guanches la destruyeran y que éstos, maravillados, la acabaron adorando bajo el nombre de Chaxiraxi.

Basílica de Nuestra Señora de la Candelaria

Nuestra Señora de la Candelaria

El papel de la Vírgen es la de portadora simbólica de la luz del cristianismo que ilumina la oscuridad pagana de la vida guanche, así que representa la legitimidad y justícia de la conquista española.

Mencey

Mencey

A las puertas de la basílica se representan los siete Mencey (caudillos guanches) que dieron la bienvenida a los españoles.

Paseo Marítimo con los Mencey al fondo

Playa de Candelaria (arena volcánica)

Texto: Tenerife CityPack, El País-Aguilar

Fotos: Dsdmona

Las pirámides de Güímar (Tenerife I)

Vista general de las pirámides

Las pirámides fueron excavadas por primera vez en 1990 por Thor Heyerdahl. En lo alto de cada una de ellas hay una plataforma ceremonial a la que se accede por escaleras como ocurre con las pirámides de México y Perú pero a pequeña escala.

Pirámide nº 1

Están alineadas con increíble precisión para seguir el movimiento del sol en los solsticios de verano e invierno. Fue un importante centro de culto guanche, un vestigio de la cultura prehistórica de las pirámides que apareció hace 4.500 años en Egipto o Mesopotamia.

Pirámide nº1 y nº 2

Pirámide nº 3 y nº 4

Estas misteriosas pirámides alimentan la teoría que los guanches fueron originariamente bereberes llegados del norte de África.

Recreación de la embarcación Ra II (demostrando que el viaje desde Canarias hasta América con un barco de juncos)

Texto: Tenerife CityPack, El país Aguilar

Fotos: Dsdmona